lamerotanti

La cosa era cominciata lentamente, all’inizio non se ne era nemmeno accorto. Era stata una specie di sorpresa all’incontrario, ma non un dramma, la prima cosa che gli avevano detto era che non si trattava di un dramma, anzi, era una cosa abbastanza normale, era una cosa che succedeva a più dell’ottanta per cento dei maschi, non c’era niente di strano. Se Sem avesse iniziato a considerare la cosa come un dramma, la cosa sarebbe andata sempre peggio, più Sem ci avesse pensato più la cosa sarebbe peggiorata, in maniera progressiva e certa. Bisognava invece ragionare in maniera nuova. Non era un dramma, era una novità. Poteva essere anche visto come un passaggio da uno stadio ad un altro stadio, così gli avevano detto, anche se -avevano aggiunto- Sem era ancora giovane.
In realtà, le prime volte Sem aveva pensato che la colpa non fosse la sua, ma che fosse l’apertura della ragazza che si era allargata. Era più grossa, o troppo lubrificata, qualcosa comunque non stava andando nella direzione giusta. Aveva caldo ai piedi, sentiva qualcosa che gli dava fastidio nei vestiti o nelle coperte. C’erano dei rumori. C’era puzza. Le coperte erano troppo pesanti. I piedi battevano contro il fondo del letto. Le coperte erano troppo umide. Pensava che non gli sarebbe venuto duro abbastanza: questo non le prime volte.
Le prime volte era convinto di avercelo duro, se lo sentiva duro, ma quando per qualche motivo lei lo toccava si rendeva conto che lui lo sentiva duro, ma non era così duro come pensava. Anzi. Aveva l’impressione che fosse duro, ma non era duro. No. Era una merda.
Il medico aveva detto che le cose gravi potevano essere due: un tumore alla prostata o un cancro al cervello. Il tumore alla prostata impediva le erezioni, mentre il cancro al cervello si mangiava la parte del cervello che avrebbe dovuto mandare l’impulso di gonfiarsi al pene. Queste erano le cose peggiori ed erano quelle che andavano escluse subito.
“Dobbiamo fare delle analisi del sangue, complete” disse il medico mentre nello schermo del computer dietro di lui piccole bandiere di Microsoft Windows si avvicinavano sempre di più fino a sparire nel nulla.
Uscito dallo studio medico Sem si era chiesto quale era la cosa peggiore, se il tumore alla prostata, il cancro al cervello o essere impotente, uno con il cazzo mollo. Ad un certo punto Sem pensò che il cazzo mollo sarebbe stato un modo per cambiare un po’ di abitudini.
Una delle prime cose che Sem fece mentre aspettava le analisi del sangue, fu quella di masturbarsi. Era davvero molto tempo che Sem non lo faceva. Si sedette sulla tazza del cesso, sospirò e prese in mano il cazzo. Lo guardò, per un tempo abbastanza lungo. Gli sembrava qualcosa di estraneo, un appendice aggiunta all’ultimo. Era brutto. Quelle vene diseguali, quella pendenza della carne, la parte bavosa in punta, e poi la peluria alla base, lo scroto; niente, Sem aveva sempre pensato che l’unica cosa affascinante del suo pene era il miracolo di sentirselo duro. Sentirlo scontrare contro i boxer, contro i pantaloni. L’orgasmo era anche meno importante, l’orgasmo era un po’ un modo elegante per chiudere.
Mentre si masturbava Sem sentiva come se il cazzo fose cavo, come se dentro ci fosse un canale. Come se dentro il suo cazzo ci fosse un pezzo di vegetale, un interno soffice di cotone vegetale che all’improvviso faceva venire fuori quello che doveva venire fuori, con un brivido spiacevole e sciocco. Di solito non era così, non era quasi mai stato così. Sem guardava il rotolo della carta igienica come se lo vedesse per la prima volta nella sua vita e non capisse a cose potesse servire quel cilindro.

Erano le prime cose da escludere. Una volta escluse quelle, che il medico diceva essere le peggiori, allora si poteva tirare un sospiro di sollievo. Non che il problema fosse risolto, diceva il medico, ma era un problema diverso. “In quel caso -affermava- è la testa”. Nel senso un problema di testa, un problema nervoso.
Sem sperava che fosse qualcosa. Che ci fosse qualcosa di fisico. Che le analisi del sangue fossero sballate, che i valori fossero assurdi, che sotto la sua pelle ci fosse una battaglia in corso e che il cazzo non fosse che l’ultimo problema di Sem, che al cazzo non avrebbe dovuto pensare per molto molto tempo. Che fosse una malattia enorme, totale. Che non fosse qualcosa legato alla sua vita, al fatto che la vita di Sem era una merda.
Non un problema nervoso, non qualcosa che avrebbe potuto affrontare solo rivedendo interamente la sua vita, anche perché Sem pensava che la sua vita era una merda ma che andava benissimo così. Che conosceva persone che facevano una vita di merda che in confronto la sua era cioccolato. Che la sua vita era una merda solo perché lui pensava che fosse arrivato a quel famoso punto di non ritorno, che non poteva inventarsi niente di nuovo. Quello che Sem pensava della sua vita era che doveva resistere fino alla morte senza fare troppe cazzate, andare avanti giorno dopo giorno vivendo il meglio possibile. Andare a teatro, sedersi, aspettare le telefonate, prendere le prenotazioni, vendere i biglietti, uscire da teatro, andare a scopare, dormire. Questa era la vita di merda di Sem ed era quello che Sem desiderava. La considerava di merda perché non era felice, ma era tranquillo.
Felice era una cosa diversa, felice erano cose tipo scosse di adrenalina, essere famoso, andare in posti, fare cose incredibili, essere conosciuto. Cambiare il mondo. Felice voleva dire significare qualcosa, mentre Sem stava più semplicemente passando sul pianeta terra. Oggi visita turistica sul pianeta terra, si scende per un po’ più di mezzo secolo, si fanno delle fotografie, dei figli e poi si tirano le cuoia. Fine della visita, quello che pensava della sua vita era questo, doveva arrivare alla fine della vacanza senza essere caduto in disgrazia. Il cazzo mollo era una disgrazia, in un certo senso.

(tratto da Bisanzio ovvero la fotografia dell’animale, opera mai conclusa)